Sonho.

                Mamãe e papai no ano de 1962

Continuando esse assunto fascinante de como funciona nossa mente, vamos a um Sonho Premonitório.

Quando meus pais ainda estavam entre nós, em uma determinada madrugada de sábado, pelos anos 80, acordei com um sonho premonitório terrível.

Sonhei que ao chegar à casa de meus pais em Porto Alegre, ao entrar pelo portão lateral via um “ladrão” pulando o muro dos fundos de sua casa.

Corri e encontrei mamãe no corredor vindo em direção à cozinha e sob enorme tensão, disse:

- Mãe! Dê-me o revolver.

Ela, em meu sonho virou-se e foi despacito até o dormitório, ajoelhou-se ao lado da cama e debaixo dessa tirou um embrulho de panos velhos. Desfez e dele tirou o velho, mas maravilhoso Royal HB 38, de fabricação americana de 1922, porém este estava sem o tambor.

Em meu sonho sofria com a demora:

Mamãe dirigiu-se à sala de jantar, tirou a última gaveta de um belíssimo balcão de louças e talheres, e do fundo, atrás da gaveta ela pegou outro embrulho de panos, desenrolou sobre a mesa e dele tirou o tambor.

No desespero perguntei pelas cápsulas (balas) e ela calmamente foi ao segundo quarto no fim do corredor e de dentro de um guarda roupas tirou uma caixa de sapatos com a munição e cada uma das balas enroladas individualmente em papel higiênico para não umedecerem.

Contorcia-me em desespero, mas consegui acoplar o tambor ao revólver e quando colocava a primeira bala no tambor o “ladrão” chegou à porta do quarto, armado também com um revólver.

Desesperado, horrorizado, fiz um único disparo e com o estampido acordei. Com o coração acelerado sentei-me na cama e um pensamento turvo e pesado envolveu-me.

Levantei-me, fui ao banheiro e para não perder tempo deixei de tomar o habitual mate e após, em pé ao lado da mesa da cozinha tomei uma xícara de café com leite e comi um pedaço de pão com schimier. Mas meus pensamentos estavam lá com os meus velhos pais em Porto Alegre.

Sandrinha levantou-se e eu disse a ela que estava de saída, pois como quase todos os sábados fazia, iria à casa deles, na capital do Estado ou República do Rio Grande do Sul.

Ao chegar à casa do velho casal, à Rua Graciliano Ramos 131, no Bairro Jardim do Salso de amplas e ensolaradas casas, estacionei o carro diante desta e entrei pelo lado, em direção à cozinha, acessada, na época por uma porta lateral.

             Quando servi ao Exército por mais de 5 anos

Ao chegar à porta, vi mamãe bem tranquila fritando belos pastéis, feitos por papai com extremo carinho e habilidade, que seriam consumidos no café da manhã. Já eram nove horas daquele dia inesquecível e até certo ponto duro. Eles não tinham o hábito de fazerem refeições em horários certos. Lanches, almoço e ceia era quando dava fome. Não seguiam estritamente um horário. Para quê?

Mamãe parou o que estava fazendo e veio me abraçar e dar o seu sempre bem-vindo beijo e nada é melhor que um abraço e um beijo de mãe. Mãe fera, astuta e extremamente gentil com os filhos, amigos e até desconhecidos. Assim sempre foi. Fala mansa e carinhosa com todos.

Fiquei em pé, recostado a um armário, enquanto ela voltava para a frigideira com mais três ou quatro pastéis nas mãos, que havia tirado da geladeira naquele momento. Afinal, eu chegara em boa hora.

Nisto, ao ouvir minha voz, papai veio do fundo da casa para a cozinha, cumprimentou-me com seu habitual beijo. Estava com rotos chinelos de couro marrons, uma bermuda cinza claro e uma camisa creme de mangas curtas, surrada, sem nenhum botão abotoado. Como ele gostava de andar em casa.

           Papai, nesta época, já aposentado do Exército.

 

Apoiou o braço esquerdo na geladeira e perguntou como estavam as coisas, a família e o trabalho.

Neste momento contei-lhes o sonho que me acordara naquela madrugada.

Foi uma bomba!

Papai, rapidamente curvou-se para frente, vermelho como um pimentão e colocou o rosto entre as mãos.

Percebi que algo estava errado. Muito errado.

Virou-se e voltou para o corredor dizendo: 

- Não vem aqui! Não vem aqui!

Mas esse “não vem aqui”, foi como atirar quirera para pinto e eu fui atrás.

Envergonhado, encabulado, chateado, foi direto para seu quarto e eu o segui e ele repetia:

Que vergonha! Que vergonha!

Abaixou-se ao lado da cama e de joelhos tirou um embrulho de panos velhos e o colocou sobre sua cama e o desfez. Dentro, como eu esperava, estava o velho, mas excelente Royal HB 38, sem o tambor. Fabuloso revólver que nunca negou fogo e que papai ganhara em uma rifa quando entrara como recruta no quartel do Exército onde servira mais de 24 anos.

- Que vergonha! Que vergonha! – Repetia.

Levantou-se foi até a sala de jantar, sendo por mim seguido, e retirou a última gaveta do tal armário de talheres e lá do fundo tirou o outro embrulho de panos com o tambor do belo revólver.

Evitava me olhar, pois em sua mente corriam mil ensinamentos que ele próprio havia para mim passado desde que aos onze anos me ensinou a atirar, com balas reais. Em meus pensamentos passaram as imagens dele me ensinando a empunhar a arma e fazer alguns disparos com outro  que ele possuía. Um Taurus preto, ponto 32, de fabricação nacional. Usando como campo de tiro o antigo barreiro que se estendia aos fundos da casa de vovó, em Pelotas, pertencente a uma velha olaria, na qual, com seus seis anos tocava uma mula para amassar o barro que seria transformado manualmente em tijolos, um a um, por hábeis, mas extremamente pobres oleiros. 

Largou o tambor do revólver sobre a cama e foi ao outro quarto de onde veio com uma caixa de sapatos e desta começou a tirar as balas, todas enroladas, individualmente em papel higiênico.

De joelhos ao lado da cama ficou montando o  e o carregando.

A única coisa que eu disse ao meu velho pai, Oficial do Exército, experiente e excelente profissional e cuidadoso com suas armas, foi:

- Eu não acredito!

Nunca mais tocamos no assunto, pois ele mais do que ninguém sabia que uma pessoa que tem uma arma em casa, esta deve estar sempre pronta para uma ação rápida e precisa.

Foi com esse mesmo  que mamãe, em 1943 fez despencar um larápio do telhado de nossa casa, conforme relatei no post “O Certeiro Tiro”, publicado em 22 de outubro de 2016. 

Oigalê porqueira! 

Acertou em cheio, tanto ela com o belo revolver em 1943 como eu em meu fatídico sonho naquele dia.

Papai, Floribal Farias Teixeira, experiente e excelente militar jamais falou neste caso, pois jamais poderia ter deixado sua arma naquelas condições impróprias para uma ação rápida e efetiva.